Reflections  At  W.B.’S  Grave

“An  old  ghost’s  thoughts  are  lightning,

to  follow  is  to  die;” (W.B.  Yeats)

Not  wonder  nor  reverence;

an  air  of  something  else

enshrouds  your  rest  place —

they  look  for  splinters  of

your  greatness  to  hold  onto.

At  an  ever  lifeless  grave,

in  face  of your  immortal

words  they  feign  to  console

themselves,  for  your  station

is  not  among  the  dead.

Visitors  remember  you  living

in  The  Wind  Among  The  Trees,

The  Valley  Of  The  Black  Pig

and  The  Travail  Of  Passion.

Reading  your  memories  epitaph,

with  wordless,  empty  expressions

they  look  as  though  they  await

on  you,  for  one  last  poem.

car  parking

My  partner  recently  told

her  friends  that  she  really

did  wish  that  I  would  take

the  bus  to  work  or  walk...

the  walls  of  Trinity  college

are  black  with  fumes  off

the  countless  exhausts—

Molly  Malone  bears  that 

uncomfortable  frown  of 

a  woman  suffering  with 

asthma  and  the  Anna-Livia

has  contracted  lung-cancer

from  her  passive  smoking...

and  the  great  iron-railings

of  Dublin  weep  for  her.

handmades  in  red.

Colour  setting  into  a

waxy  skin—

carmine  atoms  settling

and  slowly  sinking 

in  the  cooling  blood,

like  fallout  dust

limited  to  the  confines

of  the  candle-maker’s

mould...  once  peeled

away  forgets  the  past

and  endeavours  the

irony  of  reducing  itself

into  darkness,  to  carry

a  flame  for  a  single

                night....

Regardless  Of  Shipbuilding

Walking  home  a  little

past  mid-night,

it  had  hardly  stopped

raining  and  cleared

the  dockland  air.

The  moon,  piercing  the

sky  was  clearer  still

like  it  could  burst

and  fall  in  snow-drifts;

as  if  it  could  almost

revive  the  lost  fairy-tale

deep  inside  my  spirit.

Mid-morning  Smog

Brittle... like  smoke  smothering

a  match  to  suffer  its  own

likeness... that  secret  hurting

deep  inside  and  that  sometimes

feeling,  that  if  not  for  skin

imprisoning  the  pain  we  could

weep  our  souls  into  the  fibres

of  our  solar-system  unnoticed—

maybe  stumble  into  nothingness

quite  willing  but  for  bones...

to  become  the  cry  of  a  wolf

and  imagine  the  loneliness  of

the  wilderness...  just  like  life

in  the  suburbs.